Der Unbezwingbare Kapitel XII — Die Fremde Reinheit

Der Shuttle-Anflug ist ruhig.

Zu ruhig.

Der Sith-Inquisitor steht allein im Laderaum, die Hände hinter dem Rücken verschränkt. Schwarze Rüstung. Rote Akzente. Kein Helm. Er will sehen, wenn er ankommt. Er will gesehen werden.

Er spürt den Planeten lange, bevor der Pilot die Sinkflugfreigabe meldet.

Etwas ist falsch. Nicht chaotisch — fremd diszipliniert.

„Interessant", murmelt er.

Er erinnert sich an Siege. An Jedi, die vor ihm gezittert haben. An junge Ritter, die ihre Klingen zu hoch hielten, zu langsam dachten, zu sehr hofften. Er hatte sie gebrochen, bevor sie verstanden hatten, dass sie kämpften.

Macht hatte immer nachgegeben. Immer.

Das Shuttle landet hart. Der Rampenmechanismus zischt. Hitze, Rauch und der Geruch von verbranntem Metall schlagen ihm entgegen.

Er tritt hinaus.

Was er sieht, irritiert ihn.

Keine Panik. Keine fliehenden Truppen.

Stormtrooper sind tot. Viele. Zu viele. Sie liegen nicht ordentlich. Sie liegen verworfen. Als hätte sie jemand einfach beiseitegeschoben. Rüstungen sind aufgerissen. Manche Körper sind… leer. Nicht ausgehöhlt — verbraucht.

Und dann spürt er sie.

Die Soldaten mit den Gasmasken.

Sie sind nicht stark in der Macht. Sie sind gar nicht in der Macht.

Und doch… sie drücken. Nicht individuell. Als Masse. Als Überzeugung.

Er lächelt.

„Fanatiker", sagt er leise. „Einfach."

Er hebt die Hand. Die Macht fließt. Ein Griff, ein Zerren — ein Dutzend dieser Soldaten wird vom Boden gerissen, Körper brechen, Knochen knacken.

Und sie…
schreien.

Nicht vor Schmerz.

„FÜR DEN IMPERATOR!"

Der Inquisitor blinzelt.

Er schleudert sie fort. Körper schlagen auf, zerbrechen. Andere laufen weiter. Über Leichen. Über Feuer. Einer brennt. Läuft trotzdem.

Dann kommen die anderen.

Silber.

Er spürt sie jetzt. Nicht wie Jedi. Nicht wie Sith.

Wie eine Mauer.

„Ah", sagt er. „Endlich."

Er zieht die Klinge. Rot. Zischend. Vertraut.

„Kommt", sagt er laut. „Zeigt mir eure Macht."

Einer der Silbernen bleibt stehen.

Er hebt keine Waffe.
Er spricht.

Ruhig. Tief. Unerbittlich.

„Du bist nicht unser Ziel."

Der Inquisitor lacht.

„Alles ist mein Ziel."

Er greift zu. Die Macht schlägt zu — ein Sturm, der Panzer zerquetschen sollte.

Der Krieger…
tritt einen Schritt vor.

Die Macht bricht. Nicht wird geblockt. Sie wird abgelehnt.

Zum ersten Mal seit Jahren weicht das Lächeln aus dem Gesicht des Inquisitors.

„Unmöglich", flüstert er.

Der Grey Knight hebt sein Schwert.

„Du bist nicht der Erste", sagt er ruhig.
„Und du wirst nicht der Letzte sein."

Zum ersten Mal denkt der Sith-Inquisitor nicht an Sieg. Sondern an Gefahr.