Der bereits Tote Kapitel XIII — Die Fremde Reinheit

Korporal Hagen-17 weiß, dass er sterben wird.

Er wusste es, seit er die Maske zum ersten Mal aufgesetzt hat.
Seit der Ausbilder gesagt hatte, dass Hoffnung ein Luxus ist.

Der Graben ist voller Schlamm. Und Blut. Und Asche. Er schmeckt alles durch den Filter. Süßlich. Metallisch. Warm.

Er zählt seine Atemzüge nicht mehr.

Vor ihm liegt ein Kamerad. Oder ein Teil davon. Hagen-17 erkennt die Stiefel. Er geht darüber hinweg. Man bleibt nicht stehen.

Der Feind ist da.

Stormtrooper. Gut ausgebildet. Gute Waffen. Spielt keine Rolle.

Der Befehl kommt nicht über Funk.
Er kommt von innen.

Vorwärts.

Blasterschüsse reißen Männer auseinander. Einer wird neben ihm enthauptet. Der Körper rennt noch drei Schritte weiter. Hagen-17 stolpert, fängt sich.

Er schreit, weil man schreit.

„FÜRS IMPERIUM!"

Er springt in den Graben. Bajonett voran. Er trifft einen Stormtrooper im Hals. Warmes Blut spritzt auf seine Maske. Er zieht die Klinge nicht raus. Keine Zeit.

Etwas explodiert. Hagen-17 wird durch die Luft geschleudert. Er landet hart. Rippen brechen. Er weiß es sofort.

Gut.

Er richtet sich auf. Jeder Atemzug ist Feuer. Seine Hände zittern, aber das Gewehr ist noch da.

Vor ihm stehen die Silbernen.

Sie kämpfen weiter vorne. Gegen Dinge, die Hagen-17 nicht versteht. Dinge, die nicht für ihn bestimmt sind.

Einer der Riesen dreht kurz den Kopf.

Nicht zu ihm.
Durch ihn hindurch.

Hagen-17 fühlt keinen Stolz. Keine Angst.

Nur Klarheit.

Er drückt sich hoch. Stolpert vorwärts. Die Welt wird eng. Dunkel an den Rändern.

Er schreit ein letztes Mal.

„FÜR DEN PRIMARCHEN ROBUTE GUILLIMAN!"

Dann rennt er.

Nicht, um zu gewinnen. Nicht, um zu überleben.

Sondern weil Stehenbleiben keine Option ist.

Als er fällt, bleibt er liegen.

Und das reicht.